Metáfora I de R

Un folio arrugado bajo la férrea presión de mi puño. Casi no logro vislumbrar una letra cursiva, con carácter, casi masculina... que hicieron aflorar en mí la esperanza, las ganas de vivir, arrebatadas en un frío vendaval del porvenir.


Rabia. Impotencia. Arrecia la lluvia. Las olas marcan mi destino.


Grito. Enfrente de mí, el mar se enfurece y se rebela. Me acerco a la línea de costa y dejo que la marea me golpee violentamente, como un niño juguetón que no sabe controlar su fuerza. Lanzo a la deriva una botella vacía. Sin mensaje. Creí ver tus ojos en el horizonte.


Desesperanza. Miedo. Un trozo de cielo, un rayo de sol. Un muro imperturbable.


Hundo mis rodillas en la arena mojada y me entrego a la furia de la tormenta. Las lágrimas no obtienen la atención necesaria y pasan desapercibidas entre el agua salina del océano, que cubre mi cuerpo. Inesperadamente, una mano se posa en mi hombro y me hace ver lo que hace escasos minutos estaba cubierto por espesos nubarrones. Cuando alzo la cabeza para reconocer a mi acompañante, recibo una seca bofetada que me tira de bruces al suelo.
Sólo alcanzo a ver un par de pies alejándose y formando pisadas que serán borradas de inmedato por la caricia intermitente del mar. La arena está fría bajo mi rostro. Comienza a llover.


Éxtasis. Abismo. Soledad. Éxtasis.


Un vaso de whisky se rompe contra la pared. La inocente almohada sufre la puesta en marcha de mis amenazas. Las palabras salen muertas de mi pluma, vacías, huecas. Impulsivamente, casi obsesivamente, miro el móvil, aún a sabiendas de que no he recibido nada nuevo. La rabia contenida se transforma en llanto, y me vuelvo a jurar que cambiaré de vida, que saldré del agujero, que volveré a nacer.


Pero no alcanzo.



[Intentaré poco a poco recuperar la cabeza...




"Te contaré un secreto, manito. No existe la otra acera. Creo que te va a tocar derrumbar el muro".




Y aunque me apunto, nunca disparo... siempre me suelo perdonar]